12 poetas ////// 3 minutos ////// El público decide

Cadáver exquisito en la I Muestra Nacional de Team Slam de Madrid

peq foto familia team slam

El Equipo de Poetry Slam Madrid quiere agradecer su participación a los poetas participantes en el cadáver exquisito.

El Poetry Slam se construye entre todos. ¡Movemos la poesía!

Vídeo: 

Yanito

Soy un viento de levante. Soy un emocionante corto circuito, la menta en tu mojito y el chill del rebujito. Soy un bocata de jamón Serrano empapado en un English cuppa tea y vengo de un pequeño pueblo-o-o-o-o-estado, que por mas olvidado, olvidado que este, sigue ahí contratado, por su padre patrio y abusado por su madre patria. Y no, no abandona la memoria ni por penas ni por glorias. Un pellizco de la historia que nos muestra con razón que la vida no es más que contradicción, tras contradicción, tras con-tra-dic-ciooooooon. Y es que ahí, desde la cima del peñón vese claramente que el mar no tiene fin, y un océano en bahía cabe en saltos de delfín. No te extrañes pues, al ver a este Brindaluz, gritándole al mundo que es Británico-Andaluz. Y no, que no, que no es satánico este arte Gaditanico que os quiero presentar.

Chips con boquerones,

English breakfast por raciones

Verano azul con British pounds

Lope y Shakespeare tomando rounds

David Carretero

Canto, compongo y actúo. Pero si me llaman poeta

Siento un amanecer en cada célula

Y el orgullo elevado a una potencia cósmica

Soy todo lo que he querido y más

Un pájaro bajo el mar y un pez con alas

Un arqueólogo perdido en bibliotecas polvorientas

Buscando la belleza en las huellas de los locos

Que no entraron dócilmente en esa buena noche

Contemplo el mundo a través de una lágrima de absenta

Y acaricio con temor el busto de Ozymandias

Canto, compongo y escribo. Pero si me llaman poeta

Soy heredero de Cyrano. Talentoso, pero guapo

Y me bato cada noche en duelos secretos

A primera tinta, con estocadas de gesto y palabra

Canto, compongo y actúo. Y a decir de algunos

Ninguna de las tres cosas hago mal

Amo por igual a Calíope y Talía

Pero si me llaman poeta…

Luciano Sánchez del Águila.

(si me llaman poeta… )

Es la máquina

la mano de mi cerebro,

es la vena de mi sangre,

mi contacto con el sol.

Junto al carro de fuego,

también hay una máquina.

El tiempo es suyo,

la estupidez.

El revoltijo relativo.

La relatividad.

Mi cerebro necesita una pila de 1.000 w.

La electricidad bombea mi sangre.

Y también el esfuerzo de mi picha

junto al de mis huevos,

también lo hace una máquina.

El amor es suyo.

La frialdad.

El regocijo relativo

y la felicidad.

Carlos Muñoz

Es la pobreza la hermana gemela  del brillo,  el dinero y el boato;

ricos y pordioseros, comparten  a la misma concubina en las noches

que se prostituyen por la suave condenación de unas tetas manieristas.

Y de entre las monedas,

nacerá aquél que hará del estorbo un sagrario;

del tiempo,  una esquirla

de falsas ideas clavada

en la Ley de los pájaros;

de un suicida,

el ojo ciego que acelera la mitosis de lo puramente falso.

Desde que las alcantarillas son cuadradas,

el alma del interés compuesto

vomita en cada esquina;

lucha, combate cuerpo a hierro,

contra el más descompuesto de los cadáveres;

desolación que busca un cuerpo viejo para ocultar con acento alemán,

la pregunta que todos

los vertederos se hacen.

No hablo con mi boca,

ni abro los labios henchidos de alambradas y ovejas muertas;

no quiero perdurar en esta fase larvaria mientras los enemigos vierten cal viva

sobre mis testículos.

Lo mejor será

que la descomposición

hable por sí sola.

Francisco Javier García García

Soy el ganador moral del poetry slam de oro

Mi familia quiere llamar a Pedo García Aguado

(hermano mayor) para k me dome

Y yo digo pues va a ser su primer fracaso.

Pasos, pasos, pasos, pasos, pasos (acercarse a 1 mujer) SALTAR

Bésame y no te arrepentirás.

El único deporte de riesgo que no he practicado

Es follar A PELO.

RECOCijaos! Porque la poesía se ha hecho carne (yo) ABRIR BRAZOS

No necesito LSD, cocaína o marihuana

Para componer (como hacen otros)

Nadie nos paga las deudas latinoamericanas

Sin embargo por unos euros se cagan con la Merkel.

Dicen que Sara Baras es un palíndromo MOVERSE LATERALMENTE

Para mí es sólo leer al revés como Rafa Nadal.

Llegué al poetry slam a comienzos de 2012 aprox.

En un momento muy malo

Si te equivocas en un poema

Por internet se enteran hasta en la India,

Me iré del poetry slam cuando quiera

Ustedes nó, pues necesitan del aplauso del público. DAR VUELTAS

Blanqueo dinero con mi semen.

Voy al ser-vicio a hacerme una raya

Ahora vuelvo (hasta luego)

La mayoría de los poetas son comolaLuna

No tienen luz propia y son como un goyín

Y un goliardo

Y su trabajo es golillar.

Antes de acostar en mi cama a 1 mujer

Le cuento un cuento o le meto

Un poema por el coño. TIRARSE AL SUELO

El mayor poeta de nuestro tiempo

Es el hombre que se quemó a lo bonzo

En el Vatic-ano

Los genios de nuestro tiempo poético

Somos yo, Diego Mattaruco, pablo cortina , carlos Ávila

Escénicos :dani orviz y dante alarido

PASOS, pasos, pasos, ¿Qué tienes que decir? (dar el micro)

La mujer + joven k se ha follado Drácula es 1 k tenía la regla.

La mujer + joven Que me tirado yo Es “Nena “ Daconte (broma) Jasmin 19 fue mi mejor puta y el mejor culo.

Sonia sex mi mejor actriz porno y el peor culo,

Diego Lebedinsky

Lento

el silencio deshabitable de la mañana

en la taquicardia de los helicópteros

en la gota del grifo

de una tormenta de otro cielo

en la música de las garras del felino

juguetón como un cachorro con ojos de dios

lento y tan ansioso

como un tejido artesanal

anudado sobre los copos de nieve

de las montañas lejanas del África insalvable

mientras se despiertan y rugen

las puertas de las horas del día

hasta hacer del mundo

una tortuga paradisíaca

lento como el humo del café

en los ojos de los amantes

que comienzan a dejar de ser

desconocidos

para internarse en las bocas del suspiro

y agradarse con flores compradas en la calle.

David Sagrario

Puedo prometerte que te haré reír.

(Y no me digas que no,

Porque sé que al menos gracia te hago).

Puedo prometerte fidelidad a medias.

(Pues soy capitán de mi cuerpo

Pero en sueños se me cuelan sin saberlo

“otras tantas”, pues de sus nombres,

Al despertar,

Ya no me acuerdo).

Que miraré a otras sin querer,

Y que tú mirarás a otros

(Que yo tampoco soy ciego).

Te prometo la más hermosa de las locuras,

Cogerte la mano o pasarte el brazo por los hombros

Mientras paseamos por las calles.

Te prometo besarte con amor,

Te prometo enjugarte las lágrimas,

Ser tu protector, tu apoyo.

Te prometo ser tan sincero

Como lo es esta declaración.

Te prometo ralladas,

Sueños sin límite ni tarifa,

Noches de sueño entre mis brazos

Y noches en vela entre tus piernas.

Te prometo, para terminar,

Todo el amor que soy capaz de darte,

Intentar hacerte despertar a diario con una sonrisa,

Echarte de menos cuando te marches,

Darte a diario las buenas noches

Y los buenos días.

No sé qué nos deparará el futuro,

Pero esta noche sin estrellas

Yo prometo, ante todo,

Quererte sin medida.

Jean W Blake

You looked

across the bed only to find

the last beam

of the fear I wore yesterday.

You were

in front of me but far

from where we

bid ourselves goodbye,

softly.

You trembled

and no emotion burst in between

no sparkle

only white, pure empty sheets.

You drifted

leaving the streets for a run

you never thought

would take you closer

to me.

You left

and I called you while I ripped myself off

the make up

the excuses,

blaming always New York.

But you came,

and we were never bad people,

in the end,

we were just addicts

to blood

and sex.

Silvia Nieva

¿Se comen las hormigas a sus hermanas muertas?

¿Les llevará la evolución a inventar pistolas para empezarlo?

¿Usarán la poesía para narrar  hazañas épicas?

O seguirán en fila como nosotros,

acatando su lugar

aparentemente  detrás,

aparentemente delante,

en  un afán de búsqueda del mismo alimento.

Mover una migaja como un sofá

y mudarse una y otra vez

por miedo al exterminio.

Ser hormiga hoy.

Levantarse,

romper el trayecto,

encontrar el pie que pisa

y morderlo tantas veces

que el dolor lo paralice.

O quedarse.

Seguir en la línea,

habitar el agujero.

 Pablo Cortina

Yo me pongo en el papel del piloto del helicóptero de la policía,

toda la noche volando por el cielo de Madrid.

Normal

que le parezcamos

hormigas

Gema Palacios

la luna vaciándose de luz entre mis piernas y mis piernas

vaciándose de ti mientras el viento

la noche está llena de presagios y de cuerpos

que no se juntan en una misma frase sino que permanecen

intactos a la espera

de una espera más larga -tal vez-

y qué me vas a contar tú

si soy culpable de todas las muertes

de todas

si soy tan inocente como el sida lo fue entonces

tus ojos me dan patadas

nos han robado el silencio

ya no nos queda corazón

salvo para irle pidiendo al tiempo que se dé prisa

que solo queremos rasgarnos la ropa a balazos y

no hacer daño a nadie

en serio

tampoco deseo dormir no deseo adormecerme entre animales

mientras ahí abajo en un coche

una pareja tiembla entre roces de agua y sus gemidos

tienen toda la lógica del mundo

empieza a desnudarme por arriba:

mis pies están hundidos en el suelo.

Aurora Boreal

Regenero mis células al crear libertad expresiva consciente

No y si

Si y no

forman parte del todo

Como tú me formas a mi.

Tallas mi deseo y mi fuego

Y yo tallo una red de luz alrededor de tu cuello

Viví en la nostalgia pasajera

De un pasaje sin fondo de orquesta

Amando  juerga

Llegué ayer o hace mil años

a sentir por cada tejido de donde se desata cualquier melodia color y ritmo.

cadena rota de ciencia clasificada

De Galàpagos

se cuela en las montañas rugosas

Cuerpo calloso de información

Traerlo de vuelta limpio de contextos

por fin  somos dueñ@s de la  voz y aliento

resbala fotones

agua de riachuelo  eterno

Rescatando las otras voces

Que jamás se oyeron

Si viene la nueva aurora

no  seré esta que desliza sus dedos por semillas y una zada

Desintoxicàndome del virulento reproductivo  bocado

drogodependiente

mis hormonas luchan…

Me debato entre llegar de donde vinimos

O morir de pie en el misterio donde piso

La consciencia  es su nombre

La  libertad su medio

Y el  amor

trenzado en  luz

la energía que sustenta

La  Vida y muerte que se crea.

Carmelo Latassa

Todo está bien

Incluso en este diálogo perenne con los muertos

Los mios, esos que se extienden en la red

Los que me agitan durmiendo sobre el click del ratón…

Afuera el día pasa

Pero yo presiento el suave abrigo de la tierra

Esta intimidad con los que acechan

Sí, desde aquí

A oscuras ante el torrente sin fin

Al menos ya no tengo que buscarme

Como un detective desesperado … ese dolor

Y luego están esas ecuaciones

Esa especie de número aureo

Que sale de la comisura, justo ahí de tu sonrisa

Y es por… por… ¡porno!…

Si el porno… estoy ahí sentado ¿recuerdan?

¿Hay algún hacker por ahí saboteándome el poema?

Por…  por… no dejar digo…

Y la raíz cuadrada que da justo con el área de tus caderas…

Y en otro orden de ideas

Esa preocupación desde febrero

Allá en Venezuela, justo este año

Inmerso en ese coloquio social

Lleno de cabrones con balcones a la calle

Se dicen de izquierdas y algunos les aplauden

Desde las universidades

Siiii, podemos… dicen, pero les estamos viendo cabrones…

Y los muchachos caen con disparos en la cabeza…

¿Alguien aquí  sabe lo que vale una república?

Sí, claro… somos de izquierdas, de los buenos ¡uh uh!

tanta matemática inútil

Me recuerda que la ecuación no sirve

Siempre jode a los mismos, a los de abajo…

Pero aquellos se dicen de izquierdas… Eeeeh

Somos los buenos, te matamos y te espiamos

Y te insultamos día si y día no

Si no me lames donde yo te digo

Y yo aquí sentado preocupadísimo

Respirando esos pensamientos, esos muertos…

¿Pero saben qué? Todo está bien

Sobre todo cuando sabes

Que pase lo que pase

Ya conoces el final…

 Pilar Sánchez- Serrano Astray

Volando en una carnavalada de aves espantadas,

Me detengo bajo el cobijo de una nube en aguacero

Y siento morir mis alas de madera cenicienta,

Y resplandezco en la caída al campanario de una iglesia.

Apoyo mis muletas en los rezos del luto y del rosario,

El firmamento esputa en la talla de mi espalda,

Como un fantoche cósmico disperso y contraído,

Que se escurre raquítico en un broquel de esperanzas.

¿A qué espera el acero esmaltado y brillante de la muerte?

Fundador de las exequias, fusible de mi furia, fustigador futuro.

A qué espera la vida para secar mi grito de gato inclusero,

A qué esperaba el camino para arrebatarme de los brazos del mar.

Jaime Reyero Abellán

La verdad llegará pero primero déjame barrer un par de mentiras.

Es inútil buscar si no dejas fluir.

Ya no pido paz sino que la busco.

Ya no hablo, escucho.

Déjate de cuentos esto va de otra cosa.

Amor ya no te espero solo me dejo querer.

Perdón por saber y no hacer y por hacer y a veces no saber.

Me acuerdo de algunos recuerdos y bueno solo los cuerdos sobreviviran.

Quizás los acuerdos a los que llegaron los supuestos cuerdos acabaron con mis recuerdos,

ahora soy un loco superviviente.

Quiero comprender lo incomprensible,

pero déjalo cariño a veces es mejor aceptar.

Me aburren los complacientes y los que no buscan,

estamos aqui para encontrarnos.

 Mercedes de la Rosa

Que triste y que fría está la noche;

meciéndome sobre sus manos muertas

como me pesa la soledad en el alma

y, como sin querer, mis pensamientos

en tu imagen se vuelcan.

Como ansío tus manos que en mi rostro

acariciando apenas,

dejarían estelas de amargura

al querer retenerlas.

Como anhelo tu mirada profunda,

tus pupilas para mí siempre alertas,

que mojarían mi alma y mis sentidos

como el rocío la tierra.

En esta noche que nunca se termina

cuando me ahoga y me abate la tristeza,

como añoro tu voz y tu sonrisa

cargada de ternezas.

Como deseo tus besos y tus labios

en mi boca sedienta

y poder descansar sobre tu pecho

para que me mecieras.

Como grita mi mente enfebrecida

de tu figura llena

y, como se me escapa el pensamiento

sin que yo me de cuenta.

Todo tú estás en mí y traspasarte

mi corazón quisiera,

más no llega hasta ti mi voz, te llamo

y se me pierde la voz en las estrellas.

Chica Metáfora

Si todas la veces que se nos cerró una puerta, y se nos cayó encima, hubiéramos decidido dejar la casa diáfana, no habríamos sufrido tanto. Pero nada habría evitado las corrientes y el frío. Ni siquiera, nada, habría evitado que se escapase el gato. Si todas las veces que una polla me ha quitado el sueño, y todas las veces que esa polla traía un hombre capaz de hacerme soñar, yo hubiera sido otra, tal vez, no tendría tantas heridas que curarme. Si todas las veces que pude huir lo hubiera hecho, no sería tan cobarde. Si todas las veces que el miedo me retó a la cara yo hubiera gritado y todas las veces que pude mandar a la mierda a alguien lo hubiera hecho, seguramente, hoy, no tendría un nudo de doble lazada en la boca del estómago. Si todas las veces que pude atropellar, matar, descuartizar y evitar ser la asesina de un cuerpo que no es el mío, me hubiese atrevido a cometerlo, no sería poeta porque habría superado la ficción a mis pensamientos y dormiría plácidamente cada noche. Si todas las veces que fui dinero, cosas que se cuentan y regalos, hubiera optado por vivir, seguramente todo no habría sido como es. Si todas las veces que te he regalado mi sonrisa te la hubieras quedado quizá ahora estarías enamorado de ella.

 Tulia Guisado

Voy a tientas,

descubro el perfil intacto de una herida,

me preparo,

conozco los síntomas,

de la hemorragia sólo detengo el miedo,
t

razo a lápiz un camino,

aunque sé que no hay retorno,

es para la huida.

Voy a tientas,

os digo que voy a tientas.

No veo más de lo que mi piel me deja,

y es poco, el límite está cerca.

Está aquí, y aquí, y aquí.

Voy a tientas,

descubro, muda, sin balizas,

el mapa mudo del olvido,

trazo a lápiz el camino,

de la hemorragia sólo detengo el miedo.

Así que cojo el lápiz,

escondo el pánico, recupero toda mi sangre

y cojo el escalofrío:

y escribo, a lápiz, un camino, cada día.

Al final del camino siempre hay un espejo.

Y yo,

a tientas,

miro mi imagen en el espejo y digo:

Tulia, tú puedes.

Y la imagen del espejo me contesta:

Yo sí, pero tú no.

Antonio Díez

el cacandidato quiquiere cocontar

cocómo nos sacacará de la cricrisis

el cacandidato se acicacala tranquiquilo

sonrisa en la cacara

pensando en la cacámara

que le transportará a la cacasa

de millones despequepequepectadores

quiquiere cacalcular en su cacabeza

cucuánto cucuesta un cacafé

por si acacaso

entonces entra en pánicoco:

no encucuentra su quequerida cacarpeta de notas

y mira a la cacámara

que ya le enfocaca

quequedándose en blancoco

y sin saber queque cocontar…

y cacada cucuatro años la misma cacatástrofe.

 

 

* Los derechos de cada poema pertenecen a su autor.

 

 

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This entry was posted on July 9, 2014 by in Uncategorized and tagged .